La connaissance est une navigation dans un océan d’incertitude, à travers des archipels de certitudes.

Edgar Morin, 1921-2026.

J’écris en mobilisant essentiellement la fonction poétique du langage. Selon la classification du linguiste Roman Jakobson, cette fonction est celle de l’esthétique des mots qui ouvre la voie directe du sentir. En accordant un soin tout particulier à la forme, par les sonorités et l’architecture des phrases, le message qui est offert à la lecture ou à l’écoute délivre un au-delà intelligible et sensible que les faits seuls ne peuvent dévoiler. Le contenu transcende l’information pour diffuser un ressenti qui dépasse ce qui peut se dire. La poésie, qu’elle soit en prose ou en vers, avec ou sans rime, ouvre alors l’accès à la transcendance, à la beauté et au mystère. Une forme de connaissance absolue qui pourtant ne peut s’ériger en vérité universelle.

Une compréhension sans parole peut naître dans le corps à partir de ce qui se crée dans le silence et le non-visible des mots, de leurs sons et de leur rythme.

Là où je souhaite en venir, c’est que ce que je vous dépose, la plupart du temps mais pas toujours, est une matière malléable et flexible, un souffle qui demande à être reçu comme une possible inspiration. Comme un support vivant à votre propre connaissance intérieure.

Goûter les mots pour les ressentir profondément et y cueillir en vous-même la portée de l’écho porté. Non pas comme une réplique multipliée à l’identique ou un prêt-à-penser désincarné, mais comme une appropriation personnelle, pleine de sens et habitée, à l’écoute du mouvement intérieur qui a pu émerger.

Car pour citer Socrate, « Tout ce que je sais, c’est que je ne sais rien ». Je ne peux que témoigner de ce qui en moi surgit et vous le partager simplement comme une onde vécue de vous à moi, non comme une vérité abstraite et coupée du réel à laquelle il faudrait croire.

En somme, j’écris pour offrir une invitation vivante à vous laisser traverser dans la chair par les saveurs et les impressions qui seront les vôtres comme un soleil intérieur qui se lèverait éternellement, dût-il éclairer le merveilleux, l’ombre ou le vide du corps qui s’affranchit de ses décors.

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Le soleil est le cœur du ciel qui me brûle d’un indicible amour.

« Laisser se tarir la source jusqu’à la dernière goutte. » (1)

C’est la phrase que j’ai reçue en rêve quinze jours avant de partir dans le désert.

La source de mes pensées s’est tarie mais pas celle de mon coeur.

Au coeur du désert, je me suis sentie comme un noyau irréductible, dense et contenu par l’immensité de l’espace.

Je me suis sentie dans un état où la parole s’exprime au-delà des mots.

J’étais sans pensées, sans formations mentales, sans conception autre que la mise au monde de mes racines.

Et j’ai jeté l’ancre de mon navire dans l’océan de sable immémorial du désert Saharien.

Le désert est le silence qui naît du silence et retourne au silence.

Par lui, avec lui et en lui court la vie vibrionante.

« Laisser se tarir la source jusqu’à la dernière goutte. » (2)

Je suis cette goutte indissoluble et traversante au coeur de l’infiniment grand et de l’infiniment petit.

Je suis au coeur du vajra, infiniment électrisé de lumière et d’amour. Je suis l’armure adamantine.

Dans le désert, des gouttes de pluie sont tombées du ciel. Des feuilles et des fleurs fraîches ont poussé.

La vie est là.

Je suis l’une de ces gouttes qui ont arrosé mon coeur pour le faire refleurir.

Rien ne peut tarir la vie ni l’amour.

Je suis dépouillée de mon passé.

Le livre de ma vie s’ouvre sur un nouveau chapitre : des pages vierges sur lesquelles tout reste à écrire.

Il n’y a de désert qu’intérieur.

En allant dans le désert, je me suis baignée, nourrie, emplie de ce paysage de terre, de sable, de ciel, de soleil, d’étoiles et d’ocre.

J’ai été ivre de vent, ivre d’espace, ivre de mes racines, sans tituber. C’était calme, c’était doux, avec force.

Je suis devenue respirée et respirante.

Le désert n’est pas vide, si tant est que nous pensions jusque-là que le vide, c’était rien.

Le vide est plein. Le vide est dense. Le vide est espace qui contient tout. Si nous nous égarons dans ces vastes étendues désertiques, c’est pour comprendre qu’il est impossible de nous perdre en nous-même, et qu’il est impossible de déserter là où tout est donné à voir et à ressentir.

J’ai marché, j’ai chanté et j’ai dansé au souffle du vent.

« Le vent souffle où il veut, et toi tu entends sa voix. Mais tu ne sais pas d’où il vient et tu ne sais pas où il va. Il en est ainsi de tout homme qui est né de l’esprit. »

Évangile selon Saint-Jean

Dans le désert, une joie irréfragable est montée de mes entrailles.

Cette joie est différente de la joie spontanée et volatile d’un instant.

C’est une joie-racine.

C’est une joie-mère.

C’est une joie-source.

C’est une joie-amour.

En elle réside le germe d’une paix profonde, pour moi-même et pour le monde, en moi-même et entre les peuples.

« Si tu aimes une fleur qui se trouve dans une étoile, c’est doux, la nuit, de regarder le ciel. »

Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince

« On est aimé parce-qu’on est aimé. Aucune raison n’est nécessaire pour aimer. »

Paulo Coelho, L’alchimiste

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« Se faire printemps, c’est prendre le risque de l’hiver. Se faire présent, c’est prendre le risque de l’absence… …Et moi, c’est à mon risque de peine que je connais ma joie. » Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince

« Se faire printemps, c’est prendre le risque de l’hiver. Se faire présent, c’est prendre le risque de l’absence… …Et moi, c’est à mon risque de peine que je connais ma joie. » Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit Prince

L’automne est bien installé : brouillard, premières gelées, les arbres se dénudent, et les feuilles peu à peu regagnent l’humus. Dans cette atmosphère nimbée d’un silence recueilli se joue, comme chaque année, le mystère des cycles perpétuels de la vie :

Bien avant Lavoisier (XVIIIe siècle), le philosophe grec Anaxagore disait : « Rien ne naît ni ne périt, mais des choses déjà existantes se combinent, puis se séparent de nouveau. » Ainsi, il n’y a pas de séparation sans union, et ce qui se sépare créera plus tard une union différente, composée d’éléments nouveaux.

Si rien ne naît ni ne périt, alors TOUT EST LÀ, d’emblée.

Et nous, êtres sensibles que nous sommes, comment vivons-nous cette ronde permanente de l’impermanence en notre for intérieur ? Qu’est-ce qui en nous se désagrège, est amené à mourir ?  Ou, de manière plus consciente encore, qu’est-ce qui en nous a besoin de se décomposer, de se déconstruire, pour que nous ne restions plus emprisonnés derrière les verrous de nos conditionnements ?

TOUT EST LÀ, dans l’espace sans fabrication, SOURCE primordiale de tout ce qui est.

Nous déconditionner c’est : nous libérer du connu, nous dévêtir pour nous mettre à nu totalement, nous DÉCOUVRIR vraiment, nous séparer de ce qui est obsolète, nous extraire de notre enveloppe confortable pour aller à l’essentiel, rejoindre le COEUR, le CORPS et l’ESPRIT, retrouver nos RACINES, notre SOURCE, et permettre ainsi une MISE AU JOUR de nous-même, vers un moi actualisé, vivifié et lumineux.

Ce processus demande du temps, de la patience, de la persévérance, l’acceptation d’un hiver intérieur à venir, qui sera favorable à la conception d’un être tout neuf, dépouillé de l’ancien et nourri d’un nouvel élan par la sève printanière. 

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« À toi, ma chair Terre, je te confie mes émotions douloureuses, mes colères ancestrales, mes peines inachevées, mes peurs errantes et mes fantômes inabolis. Mon ventre contre ton ventre, je me nourris de ta maternité souveraine, accomplie et absolue. Tes collines dorées de compassion fertile comblent les fêlures intérieures et remodèlent mon être. »

Clara André

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